Voltei às noites de verão com o violão. Às cordas remendadas. Aos dedos vermelhos. À garganta quente. Ao chá da avó que tudo cura.

Regressei aos velhos trapos. À bolsa de lavanda entre as roupas. Ao sabonete de barra.

Abracei aquele tempo. Cherei seu pescoço e o envolvi em meus braços mais uma vez. Deixei que se fosse de uma vez por todas.

E ele voltou. Veio de mala e cuia.
Hoje mesmo dormiu no sofá. De TV ligada. O som da banda a tocar. A banda que passou. A banda que voltou a tocar na rádio.

Os integrantes da banda morreram. Um após o outro. O som não parou de tocar. Eu quem parei de ouvir.

Voltei a vestir as camisas largas. Os jeans gastos. A caneta seca. Já não há mais razão para o novo. Ele também já se foi. Faz parte daquele armário esquecido. Do passado.

No meio da noite acordei aos sustos. Perdi o futuro. Lembro que o havia guardado muito bem em uma gaveta.

Deve ter ficado nas lembranças. Na caixa de fotos da família. Perdido entre os brincos banhados a ouro.

Aposto que um dia, enquanto estiver limpando as gavetas, lá estará ele. O futuro.
Quem sabe na próxima mudança de endereço.

Cuidado senhor montador! Quando encontrá-lo coloque-o em uma caixa isolada. Feche-o em um pacote. Não o sufoque. Ele precisa de espaço.

Dizem por aí que às vezes nas mudanças muito se perde e pouco se acha.

Caso a caixa do futuro extraviar, não se preocupe. Devo ter guardado uma réplica desse tal futuro em algum lugar. Talvez no caminho entre a nova e a velha residência.

Estou quase certa de que o futuro há de estar em meio aos papéis de carta. Nos amores perdidos. Dançando ao som das ruas. Escondendo-se nas esquinas.

Quiçá ele já nem esteja mais lá. Ouvi dizer que nunca se sabe se existe mesmo o futuro. Ou se é apenas uma lenda que fica entre o velho e o novo.